...

[atley-rat]

Текст был написан по просьбе Марка. Для видео, которое они сняли. Хорошее видео. Вдохновило. Оно, возможно, будет прикреплено к записи. Если мне будет не лень.И если авторы не будут против.

Когда-то я слышал, что руки - это такое же зеркало души, как и глаза. Это казалось мне глупостью. Ну что могут выразить руки? Они же.. просто часть тела. Служат для работы, или что-то там ещё такое... Самым важным я считал глаза. И всегда обращал внимание только на них: взгляд, разрез, движения век. По глазам я мог узнать о человеке почти всё. Помнится, я ужасно гордился этим своим умением. Насколько же я был глуп...
Пока не встретил этого парня. Так случилось, что его глаза никогда ничего не выражали. Они вообще ничего не видели. И я чувствовал себя неловко рядом с ним. По его голосу трудно было понять, серьёзны ли его слова, или это снова сарказм. Чаще всего, конечно, это был сарказм. Он был каким-то.. едким. Как дым. Он словно проникал всюду: в мысли, в душу; щипал глаза, заставляя морщиться. Но в то же время, среди промозглости, сырости и серости, меня окружавшей, он был теплым. Он был единственным ярким цветом. Немыслимо ярко-черным цветом.
Какое-то время, я по привычке пытался посмотреть ему в глаза. Потом старался сфокусировать свое внимание на губах. Но ничего не получалось. Я не чувствовал контакта с ним. И тогда я заметил, что когда он увлекается какой-то темой, он начинает жестикулировать. Причем его жесты - не набор стандартных общепринятых. И не язык глухонемых. Его жесты.. это нечто отдельное. Это нечто совершенное. Движения его пальце, переходили из одного в другое. Иногда плавно, словно капля воды перетекает и сливается с другой, а иногда резко, словно из земли вырывается язык пламени. Всё это сливалось в единую мелодию. Мелодия эта была.. разной. У неё был общий фон, но она, подобно движениям его рук, менялась из плавных переходов в резкие вспышки.
И эту мелодию я запомнил на всю жизнь.
Мне даже сейчас видятся его тонкие пальцы с чуть длинноватыми ногтями, ладони исчерченные линиями жизни, судьбы, как там это у хиромантов называется. И эти линии до странного четко выделялись на его бледных узких ладонях. Контуры его пальцев тоже был такими. Точно и тонко очерченными.
Его жесты идеально подходили под то, что он говорил. Они подчеркивали те или иные его слова, придавали им оттенки, создавали совершенно новое их звучание. Я смотрел на его руки, слушал его речь, и его слова казались мне не просто монологом, а каким-то новым искусством. Этаким маленьким театром, где каждое слово - живет. Ярко вспыхивает и быстро сгорает, или медленно и равномерно движется, постепенно становясь другой жизнью.
В какой-то момент я стал замечать в его речи некую изломанность. Он говорил тихо хрипло и медленно, а потом его голос вдруг становился громким и каким-то.. ломким. Как та игла, в которой заключалась жизнь кощея. Кажется довольно доброму молодцу взять её в руки, и всё - она звонко сломается. Мне даже показалось, что его пальцы стали тоньше, а округлые косточки суставов начали заметно выпирать. Его руки двигались беспокойней. И мелодия его речи становилась резче и оттого ещё пронзительней. Казалось, она прошивала все кости, все нервы, все клетки.
А каждая жизнь в его безумном театре напоминала агонию. Это было жутко. Это было завораживающим. Это было страшно до мурашек по коже.
А потом этот парень умер.
И меня с тех пор больше не привлекало искусство.